La cigarra y la hormiga

Durante todo el verano, la cigarra cantó desde la rama más alta de un pino. Cantaba al amanecer, cantaba a mediodía, cuando el sol aplastaba los campos, y seguía cantando al atardecer.

Bajo el pino pasaban las hormigas, en fila. Iban y venían cargadas con semillas, migas y granos de trigo más grandes que ellas mismas.

—¿Por qué trabajas tanto con este calor? —le preguntó un día la cigarra a una hormiga—. Sube aquí arriba, que se está fresquito, y canta conmigo.

La hormiga se detuvo un momento y se secó la frente.

—Ahora hay comida por todas partes —le dijo—, pero el invierno llegará. Y cuando llegue, el campo estará vacío.

—¡Falta muchísimo para el invierno! —rio la cigarra, y siguió con su canción.

El verano pasó. Pasó también el otoño, con sus lluvias y sus hojas secas. Una mañana el campo amaneció blanco de escarcha, y la cigarra, temblando, buscó algo que comer. No encontró ni una semilla.

Hambrienta, llamó a la puerta del hormiguero.

—Hormiga, por favor, ¿me prestas un poco de comida? Te la devolveré.

La hormiga la miró de arriba abajo.

—¿Y qué hacías tú mientras nosotras trabajábamos?

—Cantaba —murmuró la cigarra, bajando la cabeza.

—Pues entonces…

La hormiga iba a cerrar la puerta, pero vio cómo tiritaba la cigarra y se quedó pensando.

—Pasa —dijo al fin—. Te daré un poco de lo que guardamos. A cambio, cantarás para nosotras en las noches de invierno, que aquí abajo se hacen muy largas.

Aquel invierno, el hormiguero tuvo música todas las noches. Y cuando volvió el verano, la cigarra siguió cantando, claro que sí, pero entre canción y canción bajaba del pino para guardar sus propias semillas.