Comprensión lectora de cuentos, relatos y poemas

Texto 1 · preguntas 1 a 6

Las manos de don Efrén

Todos los sábados, Lucía acompañaba a su abuelo al puesto de reparación de calzado que él tenía desde hacía cuarenta años en la entrada del mercado. Era un cuarto angosto, con un banco de madera, una máquina de coser que alguna vez había sido negra y un olor permanente a pegamento y a cuero. A Lucía el lugar le parecía detenido en el tiempo: ¿quién mandaba arreglar unos zapatos, si en cualquier tienda vendían otros por poco dinero?

Ese sábado llevaba el celular sobre un tripié pequeño. En la secundaria le habían pedido un video sobre un oficio de su comunidad, y ella había elegido el de su abuelo casi por comodidad: lo tenía a la mano y no tendría que pedirle favores a nadie.

—Haz como si no estuviera —le dijo, y apretó el botón rojo.

Don Efrén no supo hacer como si no estuviera. Durante la primera hora miraba la cámara de reojo, se acomodaba los lentes a cada rato y contestaba con monosílabos. Lucía empezaba a pensar que el video sería un fracaso cuando entró una señora con unas botas vaqueras envueltas en una bolsa de plástico. Tenían la suela despegada y una costura abierta a la altura del tobillo.

—Eran de mi esposo —dijo la señora—. Mi hijo se casa en dos semanas y quiere llevarlas a la boda.

Don Efrén tomó las botas como quien recibe algo frágil. Las volteó, pasó el pulgar por el tacón de la bota derecha, gastado de un solo lado, y sonrió.

—Su esposo cojeaba un poco de la pierna derecha, ¿verdad?

La señora se quedó callada un momento y después se rio, con los ojos húmedos.

—Desde que se cayó de un caballo, de muchacho. ¿Cómo lo supo?

—Los zapatos cuentan por dónde ha caminado la gente —contestó él—. Y cómo.

Durante la siguiente hora, Lucía grabó sin decir nada. Vio a su abuelo medir con un hilo, cortar una suela nueva con una navaja curva, calentar el pegamento y coser a mano la costura del tobillo con puntadas tan parejas que parecían de máquina. Mientras trabajaba, le explicaba a la señora por qué no convenía cambiar el tacón completo: «Si se lo emparejo, su hijo va a sentir que son otras botas».

Cuando la señora se fue, Lucía revisó la grabación en la pantalla del celular. Había planeado un trabajo sobre un oficio que estaba desapareciendo; lo que tenía delante era otra cosa, aunque todavía no sabía cómo llamarla.

Apagó la cámara, la guardó en la mochila y se sentó en el banco de madera, junto a su abuelo.

—¿Me enseñas a hacer esa puntada?

Texto de Aulapedia.

Texto 2 · preguntas 7 a 12

Anochecer en las montañas (fragmento)

El sol se ocultaba ya; las nieblas ascendían del profundo seno de los valles; deteníanse un momento entre los obscuros bosques y las negras gargantas de la cordillera, como un rebaño gigantesco; después avanzaban con rapidez hacia las cumbres; se desprendían majestuosas de las agudas copas de los abetos e iban por último a envolver la soberbia frente de las rocas, titánicos guardianes de la montaña que habían desafiado allí, durante millares de siglos, las tempestades del cielo y las agitaciones de la tierra.

Los últimos rayos del sol poniente franjaban de oro y de púrpura estos enormes turbantes formados por la niebla, parecían incendiar las nubes agrupadas en el horizonte, rielaban débiles en las aguas tranquilas del remoto lago, temblaban al retirarse de las llanuras invadidas ya por la sombra, y desaparecían después de iluminar con su última caricia la obscura cresta de aquella oleada de pórfido.

Los postreros rumores del día anunciaban por dondequiera la proximidad del silencio. A lo lejos, en los valles, en las faldas de las colinas, a las orillas de los arroyos, veíanse reposando quietas y silenciosas las vacadas; los ciervos cruzaban como sombras entre los árboles, en busca de sus ocultas guaridas; las aves habían entonado ya sus himnos de la tarde, y descansaban en sus lechos de ramas; en las rozas se encendía la alegre hoguera de pino, y el viento glacial del invierno comenzaba a agitarse entre las hojas.

La noche se acercaba tranquila y hermosa: era el 24 de diciembre, es decir, que pronto la noche de Navidad cubriría nuestro hemisferio con su sombra sagrada y animaría a los pueblos cristianos con sus alegrías íntimas. ¿Quién que ha nacido cristiano y que ha oído renovar cada año, en su infancia, la poética leyenda del nacimiento de Jesús, no siente en semejante noche avivarse los más tiernos recuerdos de los primeros días de la vida?

Ignacio Manuel Altamirano, La Navidad en las montañas (1871). Dominio público.

Texto 3 · preguntas 13 a 17

Tianguis de los martes (poema en prosa)

Los martes, la calle se despierta antes que nosotros. Llegan los tubos y las lonas, y en una hora la avenida gris se vuelve un río de colores con techo de plástico azul. Nadie da órdenes y, sin embargo, todo encuentra su lugar: las naranjas a la izquierda, los chiles a la derecha, los discos viejos junto a la señora de los tamales, como si la calle recordara cada semana dónde le dolía estar vacía.

Aquí las cosas hablan fuerte. Gritan los jitomates su rojo recién cortado, presumen los aguacates su piel de lagarto, cuchichean entre ellas las hierbas de olor. Las básculas, solemnes, pesan cada kilo como si de su veredicto dependiera el mundo. Y el mundo, por un momento, depende: de un peso más, de un «¿qué le damos, güerita?», de una probadita de mango con chile en la punta de un cuchillo.

Yo vengo con la bolsa de mandado de mi abuela, que ya no viene. La bolsa sí se acuerda del camino: me lleva hasta el puesto de don Chucho, que me despacha los mismos limones de siempre y me pregunta por ella sin preguntar, con un limón de más que no cobra.

A las cuatro de la tarde, el tianguis se desarma como se armó: sin prisa y sin órdenes. Quedan en el suelo cáscaras, papeles, una flor pisada. Pasa la barredora y la avenida vuelve a ser gris. Pero yo sé que debajo del asfalto queda algo encendido, como las brasas que se cubren con ceniza para que el fuego dure hasta el martes.

Texto de Aulapedia.