La zorra y las uvas

Era el final del verano y la zorra llevaba toda la mañana sin probar bocado. Caminaba con el estómago rugiendo cuando, al pasar junto a un muro de piedra, levantó el hocico y se quedó inmóvil.

Allí arriba, colgando de una parra, había unos racimos de uvas enormes, morados, tan maduros que brillaban al sol.

—Estas uvas son para mí —se dijo, relamiéndose.

Tomó impulso y saltó. Sus dientes chasquearon en el aire, a un palmo del racimo más bajo.

Lo intentó de nuevo, con más fuerza. Nada. Probó a subirse a una piedra, a estirarse sobre las patas traseras, a saltar de lado. Nada de nada. Las uvas seguían allí, balanceándose con la brisa, como si se rieran de ella.

Después de un buen rato, la zorra se sentó, jadeando. Desde la rama de un almendro cercano, un mirlo la observaba con curiosidad.

—¿No las alcanzas? —preguntó el mirlo.

La zorra se levantó, se sacudió el polvo y estiró la cola con mucha dignidad.

—¿Alcanzarlas? ¡Bah! Ni siquiera las quiero —respondió—. Se nota de lejos que están verdes. Seguro que son agrias.

Y se alejó con la cabeza muy alta, sin mirar atrás.

El mirlo voló hasta la parra, picoteó una uva y la saboreó despacio. Era la más dulce que había probado en todo el verano.