La leyenda del puente del diablo de Martorell

Martorell es un pueblo de Cataluña, cerca de Barcelona, por donde pasa el río Llobregat. Allí hay un puente de piedra muy antiguo, con un gran arco en el centro, alto y puntiagudo. Pero cuentan que hubo un tiempo en que no había puente, y que quien lo construyó no fue ningún albañil.

En aquella época vivía junto al río una mujer que cada día tenía que cruzar a la otra orilla para vender sus verduras en el mercado. Pasaba por unas piedras, saltando de una a otra, con la cesta en la cabeza. Cuando el río venía tranquilo, no había problema. Pero en otoño, con las lluvias, el Llobregat bajaba crecido, marrón y furioso, y las piedras desaparecían bajo el agua.

Una noche de tormenta, la mujer se sentó en la orilla, empapada y cansada, mirando el río sin saber qué hacer.

—Daría cualquier cosa por tener un puente —suspiró.

—¿Cualquier cosa? —dijo una voz a su espalda.

La mujer se dio la vuelta. Allí había un caballero elegante, vestido de negro, con una sonrisa demasiado grande y unos ojos que brillaban como brasas. Bajo la capa asomaba una cola que se movía sola.

Era el diablo.

—Te propongo un trato —dijo—. Esta misma noche, antes de que cante el gallo, te construiré un puente de piedra, el más fuerte que se haya visto. A cambio, solo quiero una cosa pequeñita: el alma del primero que lo cruce.

La mujer tragó saliva. Pensó en el río, en el invierno, en todos los días que le quedaban de cruzar saltando piedras. Y pensó también otra cosa, aunque no la dijo.

—Trato hecho.

El diablo se frotó las manos y se puso a trabajar. Llamó a un ejército de diablillos que acarreaban piedras enormes desde las montañas, pasándoselas de mano en mano. Toda la noche se oyeron golpes, martillazos y risas, y la gente del pueblo, en sus camas, pensó que era la tormenta.

Cuando el cielo empezó a clarear, el puente estaba terminado. Era altísimo y precioso, con un arco en medio como el lomo de un gato enfadado.

El diablo esperaba en el centro, con los brazos cruzados.

—Yo he cumplido —dijo—. Ahora, que pase alguien.

La mujer se acercó a la entrada del puente con su cesta, tapada con un trapo. La dejó en el suelo y levantó el trapo despacio.

De la cesta saltó un gato negro.

El gato, asustado por el ruido del río, salió disparado por el puente como una flecha, de una orilla a la otra, y pasó entre las piernas del diablo.

—¡Ahí tienes al primero que ha cruzado! —gritó la mujer—. Su alma es tuya, si lo alcanzas.

El diablo se puso rojo, luego morado y luego de un color que no tiene nombre. Se lanzó a por el gato, pero el gato le soltó un arañazo en la nariz y desapareció entre los matorrales. El diablo, furioso, dio tal pisotón que tembló el puente entero, y luego se esfumó en una nube de humo que olía a huevo podrido.

Nunca volvió.

La mujer cruzó el puente esa misma mañana, con su cesta, sin mojarse los pies. Y el gato, dicen, vivió muchos años, gordo y feliz, durmiendo al sol en la orilla del río.

Desde entonces, en Martorell lo llaman el Puente del Diablo. Y cuentan que, en las noches de tormenta, todavía se oye a alguien gruñir debajo del arco, buscando un gato que nunca va a encontrar.