Aracne, la tejedora

En Lidia, una región de lo que hoy es Turquía, vivía una muchacha llamada Aracne. Su familia era humilde: su padre se ganaba la vida tiñendo lana de color púrpura. Pero Aracne tenía unas manos prodigiosas. Tejía como nadie en el mundo.

Su fama llegó tan lejos que las ninfas de los montes y de los ríos venían a verla trabajar. Aracne hacía ovillos con la lana, la estiraba entre los dedos en hebras largas y suaves como nubes, giraba el huso con el pulgar y bordaba con la aguja como quien dibuja.

—Seguro que te enseñó la mismísima Atenea —le decían.

Atenea era la diosa de la sabiduría y de los trabajos hechos con las manos, y la mejor tejedora del Olimpo. Pero a Aracne aquello no le gustaba nada.

—A mí no me ha enseñado nadie —contestaba—. Que venga Atenea a competir conmigo. Si pierdo, que haga conmigo lo que quiera.

Un día llegó al taller una anciana de pelo blanco, apoyada en un bastón.

—Escucha a esta vieja, muchacha —le dijo—: los años traen experiencia. Presume, si quieres, de ser la mejor tejedora entre los humanos. Pero no te compares con una diosa. Pídele perdón, y te perdonará.

Aracne la miró con rabia y soltó los hilos.

—Tú ya estás muy vieja y no sabes lo que dices. Guárdate tus consejos. Si Atenea no viene a competir, será porque tiene miedo.

—¡Ya ha venido! —respondió la anciana.

Y en ese momento dejó caer su disfraz: era Atenea. Las ninfas se arrodillaron. Aracne no. Se puso roja, luego pálida, pero no se echó atrás.

Colocaron dos telares, uno al lado del otro, y empezaron a tejer. Las lanzaderas iban y venían a toda velocidad. Usaban hilos de mil colores, que pasaban de uno a otro tan suavemente como en el arcoíris, y también hilos de oro.

Atenea tejió a los doce dioses del Olimpo sentados en sus tronos, y a sí misma haciendo brotar un olivo de la tierra. En las esquinas tejió a humanos que se habían atrevido a desafiar a los dioses y habían sido castigados. Era un aviso para Aracne.

Aracne tejió a los dioses, sí, pero disfrazados de toro, de cisne o de lluvia de oro para engañar a los humanos. Su tapiz estaba tan vivo que parecía que los animales se iban a mover. Pero se burlaba de los dioses.

Atenea lo examinó de arriba abajo y no encontró ni un solo fallo. Ni uno. Y eso la enfureció todavía más. Rompió aquel tapiz que se reía de los dioses y roció a Aracne con el jugo de una hierba mágica.

—Ya que tanto te gusta tejer —le dijo—, tejerás para siempre, colgada de un hilo. Tú, tus hijos y los hijos de tus hijos.

Al instante, a Aracne se le cayó el pelo, la cabeza se le hizo pequeñísima y el cuerpo, diminuto. Sus dedos largos y ágiles se convirtieron en patas finas, pegadas a los costados. Y de su cuerpo empezó a salir un hilo. Aracne se había convertido en araña.

Todavía hoy sigue tejiendo sus telas, tan finas y perfectas como entonces. En griego, «aracne» quiere decir «araña». Por eso, a las arañas y a sus parientes, como los escorpiones, los llamamos arácnidos.